« Je sais comment elle s'appelle et ce qui se passe entre vous. Je veux juste comprendre. Pourquoi ? » Je tenais une rose dans mon dos. Je tenais la tige de ses roses si fortement, que les épines faisaient couler le sang de mes doigts. J'suis pas jalouse, je suis juste malheureuse. J'avais l'impression que cette fois, c'est bon, Lawrence allait me quitter. Je ne m'en remettrais pas, si c'était la cas. J'avais mal, mais je ne ressentais pas la douleur. Cette rose était censée symboliser un amour caché, mais un amour tout de même. Oui, j'étais censée lui livrer cette rose. D'une jeune fille à un homme marié. De sa maîtresse à mon mari même. Sans tacte, aucune, la plantueuse brune m'avait tendu la fleur sous mon nez. « Pour Lawrence MacDonell. Vous devez le connaître, c'est le même nom que le votre... », qu'elle m'avait dit. Oui, je le connais, pour sûr, je partage son lit, lui avais-je répondu dans ma tête... Sa seule réponse, à lui ? « Je suis désolé... » Un silence. « Tu sais que je reviens toujours vers toi... » Je le savais.